Il est elle
Dans la série les poèmes-coups de poing, poèmes-aériens, en voici un. Issu de ce site qui regorge de textes fracassants. Je ne connais pas l'auteur, Ludo, mais franchement, il gagne à être reconnu...
Il est elle
IL est ELLE quand le soir tombe sur la ville,
ELLE est IL quand le noir s'efface très tranquille,
Deux entités dans une même carapace,
Deux moitiés qui, profondément, l'agacent.
IL est né garçon, c'est en tout cas ce qu'ils disent,
IL n'est pas une fille et cette idée le terrorise,
Les jupes IL les collectionne pour mieux rêver,
Peut-être qu'un jour IL pourra enfin les porter.
Les yeux se retournent, curieux, à son passage,
Mais IL ne dit rien, pas un mot ni un message,
IL vit sa vie de femme dans le corps d'un autre,
S'IL est différent, ce n'est vraiment pas de sa faute.
C'est un travelo du bois, un petit hermaphro,
Pas un homo, juste une espèce d'escargot.
IL bande son sexe sous une écharpe de laine,
Pour mieux faire disparaitre ce qui le peine,
IL est IL pour tout ceux qui le connaissent,
IL voudrait être ELLE pour ne plus qu'on le blesse.
IL est né garçon, c'est son drame, son fardeau,
Sa vie n'est qu'une galère sans rire ni repos,
IL est ELLE quand les regards se ferment sur l'oreiller,
ELLE n'est plus IL et personne ne peut l'en empêcher.
C'est un travelo du bois, un petit hermaphro,
Pas un homo, juste une espèce d'escargot.
IL peint ses lèvres dans une solennelle messe,
ELLE enfile, radieuse, sa belle robe de princesse.
IL n'existe plus qu'aux regards des photos,
ELLE a décidé de rendre vrai tous ses idéaux.
IL est ELLE, c'est sa véritable identité,
ELLE est ELLE, il n'a plus rien à prouver,
IL est parti sans même se retourner,
La reine a renversé le roi sur son échiquier.
C'est un travelo du bois, un petit hermaphro,
Pas un homo, juste une espèce d'escargot...
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Troisième sexe, mère de tous les fantasmes