lundi 26 février

Carte postale de Madrid

Pour se changer les idées, quelques jours à Madrid valent peut-être mieux que tous les massages thaïlandais et formule Venise-2-adultes-première-classe-petit-déjeûner-et-clim-comprise.

Ca faisait plus de 20 ans que j''y avais traîné les guêtres. Appréhension, le souvenir était assez fort. Y a des miracles à l'italienne. Y a aussi des miracles à la madrilène. Peu de changements. Toujours autant de monde dans les rues. Encore plus dans les bars. Belles pagailles à chaque fois, dans la bonne humeur. La société de conso pas trop présente, les Madrilènes, pas fous, préfèrent envahir les bodegas plutôt que les supermarchés. Sacrée ville, sacrés habitants... Un tuyau : allez prendre l'apéro calle baja cava. Arrêtez-vous au "Txakoli". Chaud devant...

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Madrid n'a pas de roi, c'est toi, c'est moi

Madrid garde sa silhouette malgré ses quelques rides

Madrid mijote, Madrid cajole, les petits vieux, les petits jeunes, Madrid déride

Madrid se mange, se boit, Madrid balaie l'opprobre, Madrid te noie

Madrid tortille, Madrid houspille,

Au petit matin les oiseaux chantent, sous les reflets d'un soleil ivre,

Madrid scintille, Madrid jeune fille,

La nuit t'appelle, fais lui confiance, c'est l'envie de vivre

Y a pas qu'en France qu'on aime bien bouffer...

vendredi 23 février

Poème ciselé

Reçu fraîchement par une certaine Laurence que je remercie. J'ai toujours eu un petit faible pour les poèmes courts. Comme les blagues, souvent les meilleurs. La preuve.

Je suis diamant :

C’est la famille qui m’a taillée

Je suis bijou :

C’est l’amour qui m’a ciselé

Je suis métal :

C’est la vie qui m’a trempée

Je suis pierre :

C’est la vie qui m’a érodée

Je suis gadget :

C’est vous qui m’avez utilisée

Je suis babiole :

C’est le quotidien qui m’a usé

Je suis rien.

L'Afrique du sud, pays des diamants maudits

lundi 12 février

Poème à l'alcool

C'est ce que m'a envoyé Noémi (sans "e"apparemment). Un chti poème décontracté. Qui change un peu des traditionnels alcôves. Classique, dans son message, Noémi me dit qu'elle "n'est pas une slameuse". Ce à quoi je lui ai répondu : y a pas de "slameuse". Y a que des poètes. Par "slam", comprendre l'ensemble des gens qui font de la poésie à leur façon. 

A ta santé Noémi !

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"Une toute petite goutte de vodka
Fait déborder le vase de ta joie
Sans plus penser tu ris
Allez, encore un petit

Enfin tu t’illumines
Tu as si bonne mine
Et autour de toi les hommes
Ne pensent qu’à tes formes

Danse, danse
Encore, encore
Infinie transe
Eternels corps à corps

Jeune demoiselle
Dans votre robe sexy
Vous êtes si belle
Vous en reprendrez bien un petit?

Vodka
Whisky
Martini
Passoa
Rhum
Ad libitum

Et un Malibu
Tu n’en vois plus le bout
Il t’appelle bout de chou
Tu l’appelles mon coquinou
Les verres s’alignent
Tes yeux clignent
Ensemble vous vous évadez
Ensemble vous vous envolez
Pourquoi rester?
Vous allez vous marier

Mais c’est pas toi
C’est la route qui bouge!

Une main par-ci
Une bouche par-là
C’est quoi ton nom déjà?

Tourbillon
Bonbon
Ça sent le Bourbon
Désir
Soupirs
         Coupe de kir
Idées
Brouillés
Emmêlées
Confuses
Relents de Suze
Gili gili
Petite souris
Infinie transe
         Eternels corps à corps
C’est lui
C’est lui

Et puis
  Turn off
     Smirnoff

Noir

Au revoir

Allez, encore un coup de Ricard!"

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Alcool et poésie font bon ménage dans les rues de Dublin...

vendredi 09 février

Vu du trottoir du boulevard des Capucines...

Une "hallucination" poétique ? Pas plus tard que ce matin en allant au turbin... Vu du trottoir d'un grand boulevard... Ceci :

Je me souviens qu'il y a un an, pile, on était au Café Culturel de St-Denis. La poésie a traversé le périph'... Salutations Fabien, Jacky, Ami Karim et tous les autres. Faites péter la poésie dans le monde entier !

lundi 05 février

Le slam est partout

Plus à la pointe dans la lutte sociale que le slam, tu meurs... Véridique, à tous ceux qui demandent benoîtement, c'est quoi le "slam" ? Et bien voilà une réponse parfaite, vue sur le site de France Inter : copié-collé de la rubrique de l'émission (excellente) Là-bas si j'y suis.

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Le SLAM: enfin une mesure contre la démesure

Comment l'actionnariat a-t-il pris le dessus sur l'économie? Quel remède possible contre cette dictature de la puissance financière? L'économiste dissident Frédéric Lordon, qui publie ce mois-ci un article dans le Monde Diplomatique, se propose de répondre à ces questions en revenant sur la généalogie du pouvoir financier, et en suggérant l'esquisse d'une solution: le SLAM, le Shareholder Limited Authorised Margin, ou, en bon français, la limite de marge actionnariale autorisée.

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Retenez-bien donc : Slam, ça veut donc dire "Shareholder Limited Authorised Margin". En clair : amis actionnaires, ne vous pas gavez pas trop de flouze, laissez donc de plus grosses miettes à vos dociles gueux ;-)

vendredi 02 février

Dans la peau d'un garçon

Banzé, voir mes notes précédentes, m'a envoyé une nouvelle trouvaille. C'est une histoire, c'est un poème, c'est Banzé. (Je la trouve très inspirée...).

Voilà, c'est elle qui présente le texte et son idée. Et sa façon de voir.

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"Je t'envoie un petit poème. En fait, il s'agit d'un pote à moi qui a suivi une fille à Madrid je crois. Il la voyait tous les jours à l'arrêt de bus et puis un jour il a pris le bus pour voir où elle allait. Il n'a pas osé l'aborder. Ca m'a fait rire, je pensais pas qu'un type pouvait faire ce genre de truc !! Voilà j'ai imaginé une petite histoire et la façon dont il pouvait la voir, je me suis mise dans la peau d'un garçon, plutôt marrant !!"

Le larcin

Une fille dans la rue par la fenêtre que je vois
Elle est joliment parfumée elle court après le bus
Passe chaque jour même heure même soleil

Je me décide. Sous la lumière de fin d’après midi j’attends avec
les vielles dames
Elle arrive, solaire, absorbée par sa montre
Je rapine ses yeux
Je rapine son haleine de cannelé encore chaud
Je butine sa lèvre laiteuse violette
Nous montons
Elle s’accroche à la barre du bus bringuebalant
-Chaloupe urbaine- je succombe en silence n’ose même regarder
La naissance ou le lobe ou la courbe de sa gorge réchauffée
Le soleil éblouit les fenêtres sales pleines de doigts de chocolat
Je lutte mon désir, je mords. Une dame me mate bizarre
Du miel couvre sa peau toujours absorbée par la montre
Du ciel rouge goûte son dos. Les rayons chanceux s’oublient sur sa nuque
Et moi j’hume en secret l’encens de ses cheveux libres
Le bus s’arrête brusquement

Elle sort l’assassine vénus, son corps parmi les voitures fumantes
Elle part vite fuit dans le brouhaha de la ville aimante
La démarche roussie par le soleil
Elle court et se pend au cou d’un homme infect
Elle se perd dans ses baisers furieux
Je reste empêché dans le bus qui file babine baveuse
Reniflant les derniers instants de son passage garni de gingembre.
Un dernier larcin.

Banzé

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Super, hein ?

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Y a pas qu'à Paris que ça gueule. Association de Madrilènes contre un projet d'implantation de parc-mètres dans le centre-ville.